Había un cuartito azul,
que de azul no tenía mucho más
que una pared pintada con témpera.
Había allí lo que éramos, que mucho más
que el tono pálido del color,
o la pincelada accidentada del pintor.
Había un cuartito,
azul,
que lo vivíamos allí,
como sobre el aire,
y como sobre el cielo.
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