Este cuerpo roto,
de hombre despedazado,
que reclama libertad con ojos ciegos,
con telas negras, mojadas, adheridas a los cuencos de
los ojos,
ciegos.
Este cuerpo lejos,
esta piel de tiempo, porosa y anestesiada,
que está gritando con euforia,
con desparpajo, muda, intolerante, grita como sorda,
la piel,
muda.
Esta plena falta de vos, este vacío de vos, esta ausencia del sentido, esta muchedumbre de nada.
este exilio involuntario de un poema escrito por otro.
Este cuerpo estúpido,
manipulado, que enrarece la realidad,
que le descentralizan los caminos, que busca como esúpido
instrucciones claras,
y no las hay:
la mente,
confundida.
Este cuerpo mío,
que anda atrás tuyo,
carnivoro, con dientes de marfil, suaves,
como agujas hipodérmicas,
la sangre,
que te quiero.
Este descorazonamiento, este cuarto vacío, esta casa de al lado abandonada, esta emoción inexpresiva, este cielo al revés.
¿dónde estás?
¿dónde estás?
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